As fotografias não esperam pela demora.
Esperam sim pela experiência dos anos que se amontoam
Em cabelos desfeitos águas prateadas além do sol e
Chuvas corriqueiras, as nossas mãos de lodo não escondem os lugares nem escorrem os risos prometidos,
e é sim a captação imagética onde tudo existe que odiamos,
odiamos ver a cal que nos assombra a luz,
odiamos ter de esperar para saber como foi o final sem que sequer o tenhamos visto,
odiamos ter a memória fragmentada em duzentos anos de cegueira – e a cegueira
recordo o quadro dos meus olhos talhado a pinceladas fortes mas diferentes
em qualidades incertas, mas felizes, o quadro sempre foi a primeira ameaça à claridade.
Que se não houvesse memória fotográfica, o papel nunca nos teria imprimido tal sonho.